Astillas

Francamente no creo que nadie le pueda decir a otro cómo debe vivir. Pero sí creo en el efecto que tiene hablar. He pasado por confesionarios de diferentes matrices ideológicas: cristiana, judía,  budista  y he sido escuchado por oídos entrenados a tal efecto.  Creo en la solidaridad: naufragar juntos y compartir el agua potable y el alimento.  Últimamente,  todo lo que necesito me lo pido a mí que me quedo cerca ( lema del año). El problema es que a veces   lo de tan cerca no es tan así   o sea todos nos perdemos en nuestro propio bosque de pensamientos y yo no soy la excepción. Estoy a  punto de hacer una consulta por unas flores de Bach porque lo que me atraviesa hoy es: sentimiento de culpa,  autoreproche y  sentimiento de estar en falta., tres sentimientos claramente tipificados por la tabla semiológica del Dr Bach.. Somos extraños los seres humanos. Siempre nos llenamos de basura. Pareciera ser nuestra condición de existencia:  pensamiento y  falta de paz. Creo que el mito del P

 Nadie elige su propio nombre. Y menos ése,  de actriz venida a menos que en tiempos de su madre hiciera un protagónico cuya fama y prestigio le duraran tanto como a ella la fama y el prestigio, a partir del nacimiento de su hermana. En su historial tiene dos intentos (relatados por su madre): tomar pintura y  tomar kerosene. Pero ella bien recuerda haberse tirado de un paredón. Con precisión  haber arrastrado la silla de comer de su hermana y  trepar el inmenso paredón. Ver pasar a los transeúntes y tomar la decisión de tirarse a la vereda. Los agujazos en los pies una vez caída y correr por la vereda, tocar el timbre y que la vecina  le abriera la puerta. Huir del silencio atronador de esa casa. Su hermana dormía pacíficamente. Sólo debía esperar quieta en su lugar a que llegara la señora. Pero se le hizo imposible. Imposible que las paredes tan altas no se le vinieran encima. Imposible esperar. Era necesario hacer algo. Arrastrar ésa silla lo suficientemente alta para salir a la ca

contame cómo es? Qué cosa? El ataque de paranoia. No sé es raro. ¿te das cuenta cuando te está por pasar ? No, me pasa de golpe. Cuando estoy  solo en mi casa .El otro día cuando las tres cuadras antes de llegar sentí que todo el mundo de las tres cuadras hablaba de mí. Pero fue manejable. Pero entré y en dos horas ya no manejaba nada.  Y tengo que salir de ahí. El miedo es la inminencia de la muerte. ¿ Por qué? Yo tuve varios intentos, siento que lo voy a hacer otra vez. Entonces salgo tomo la autopista del oeste y paso la noche allá con mi vieja. Va pasando. Cuando llego ya no quedan rastros. Al otro día me voy. Le digo vieja vos y yo no somos compatibles. Gracias. De nada. El lo llama Paranoia. El sufrimiento humano tiene grados y umbrales de tolerancia.  Gran parte del alivio llega cuando el padeciente sabe que es cuestión de tiempo. Tomarle el tiempo al sufrimiento sería aplicable a cualquier acción humana insoportable. La cuantificación genera control . La segmentación temporal

Mirame pero mirame bien . Es la genética del alma. O del psiquismo . Los ojos son las manos del cerebro. Te miro. Te acaricio. Te calmo. Mirame pero mirame bien. Mirame con buena fe. No me mires a matar. La mirada es un arma mortifera o  vivificante. Si me miran seguro me levanto de entre los muertos y si  miro bien encontraré algo por lo que tiene sentido seguir usando lentes de buena calidad. Cuando uno usa anteojos genera un vínculo amoroso con la prótesis. Y con los técnicos que fabrican tus ojos artificiales. Qué ocurre cuando la catástrofe llama a tu puerta o mejor dicho tus dedos de manteca o chorizo pierden el equilibrio y simplemente, dejan ir una lente de contacto? lo que ocurre es una corriente eléctrica en todo el cuerpo. Y una exigencia de mago para reparar lo ocurrido. Las ópticas están llenas de silicona y lentes blandas para vos. Se trata sólo de contar con un dinero extra para comprarlo. El dinero escasea. Eso no es ninguna novedad. Por lo tanto ése gastito del fond

Paraíso infernal, acaso hay lugar que no sea así? la felicidad viene envuelta en realidad. hay que usar el bisturí para extraer regalos de nacimiento de felicidad. Eso que se llama Realidad y que lleva en la palma de la mano el huevo de la sierpe con todas la potencialidad del Mal,  no es fácil de digerir. Tampoco la felicidad, hay que decirlo. Un   suicida es una víctima de la disyunción exclusiva.  Cuando se hace noticia, todos estupefactos dicen: no puede ser. Pero sí. Pudo ser. Tal vez sólo deseara salirse del párrafo. Pero se tiró de un octavo piso.  Se manejó con la disyunción donde había que elegir: arriba o abajo, estar o no. La disyunción produce precisiones y fijezas.  Esto no es ninguna novedad en un  mundo regido por instituciones productoras de seres fijos y precisos. Se Es algo así o lo contrario (bienvenida la Teoría Queer entonces) ¿Quieren precisiones? ahí tienen una pesada, caída y muerta. Otra cuestión es vivir sin tomar medidas extremas. Tener claro que lo clar