todas las noches
abro la puerta de la casa
de arena
y me encuentro con la vieja infancia
que no pudo evitar
una fractura
quien dijo que los huesos no sienten
no llegó hasta la médula de las cosas
aquella ciénaga
que supuraba
muertitos
se hace joven
en una vuelta de trompo
los chicos de hoy no saben
lo que es un trompo
era una precaria forma de entretener
a los niños
y una manera de imaginar un mundo girando sobre su eje
creo que ya no hay eje
sobre el que girar
el mundo
todo abrochado como ropa vieja
en una soga que está a punto de cortarse
en fin
pareciera que todo es plano
como el mapa de cartón
que yace sobre una mesa de estudio
donde alguien pinta
el verde pampa
y peces en el río
mejor imaginemos
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