Se levantó al alba pero no hizo mermelada. Se levantó al alba pero no hizo pan. Eso hacía su abuela. Cómo quiere a sus abuelas. Son puentes de ternura entre la madre y ella. En fin. Las dos murieron. Se murieron de manera diferente. La Z, se murió llorando a su marido muerto hacía mil años. Además, de pronto olvidó todo. A sus hijos.... a ella. Se fue descerebrando de a poco. Era un tubo digestivo insaciable.
La otra, la V, se murió dignamente. Enterita. Leyendo hasta último momento. a los 86 para qué más si ya no tenía ganas. Leía con una lupa, creyente a su manera. Era muy pragmática. Pero igual no pudo con las convenciones. No pudo con su padre Padrone. En fin. Ninguna de las dos debe haber conocido más que el coito reproductivo. Y la V, se debe haber comido alguna golpiza.
Ella se levantó temprano y levantó colillas de cigarrillos, escribió y respondió unos cuantos mails, lavó ropa, levantó hojas. Y siguió escribiendo..
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