Astillas

2 la envoltura ha quedado a un costado en un camino de ripio. Esas piedras que rompen los parabrisas. Había que presionar el puño para oponer una resistencia interior al impacto liberado por la piedra. Así llegaron  a un sitio alto. Se escuchaba el grupo Abba y soñaba que era grande. Para hacer justicia, para pintarse los ojos y ser veloz como un caballo de carrera por la vida. Escuchó  Coche rojo de Lauri Anderson y el tono la llevó al poema:  Si digo agua no beberé  . Como si al decir  estás aquí , tampoco volverán ciertas afirmaciones a generar confianza. La mano que acomodaba las mantas con mucho peso en los pies ya no existe. Como tampoco las palabras que hacen esa magia: es de noche y volaré entre la luna y las estrellas. Al costado del camino de ripio parábamos por agua de deshielo. Dije agua y bebimos. Lo imposible ocurrió. Tomar de la montaña. Como de una ubre gigante aquella bondad del universo. Que brinda calor y calor. ...

1 la envoltura quiebra su magia protectora y sos un extraño ser liberado al aire lo ingobernable la ligadura torcida sobre la atadura que no ata ya

Poseer la avenida más ancha del mundo no es ningún mérito. Hay que correr para que no te aplasten y muchas veces no se puede. Morís aplastado entonces, pero como sos fuerte te levantás y seguís caminando. Hay que cumplir. Esa es la vida de la gente de ciudad. Morir aplastado unas cuantas veces y no tener tiempo ni para ir a tu velorio. Entonces surge algo parecido a la comicidad por prescripción médica. Te reirás de todo. Seguís trabajando y como en tu rutina hay gente problemática, harás intervenciones positivas: "No hay fracasos, sino aprendizajes" Íntimamente, reirás a carcajadas. No se puede maltratar tanto a la lógica. Estoy sufriendo, mirenme de una vez por todas, dirán quienes no te creen. Pero en verdad el sufrimiento psíquico es una férula que se alimenta de autoreferencia, entonces por prescripción médica te has dedicado a mirar a los otros, y recomendarás que hagan lo mismo. El mundo entonces será una galería de fantasmas que mirarán a otros porqu...

en el fondo aquello llamado superficie de las cosas mundo de las cosas y entre las cosas, personas, éso habla. Demasiado. Liberemos el sonido y volvamos al vuelo suspendida espero.

                                                                                                                a P que no pudo si buscamos una solución que sea definitiva aceptale el garrón a la vida. Aceptale el buzón al cartero. Aceptale la falla y la grieta. Por ahí encontrás agua y hacés del desierto un lago en el  revés. Y te divertís un poco. Envejecerás cínica. El mundo es horrible y entretanto encontrarás gente amable. Te crecieron órganos donde no debiera. Así como cactus en las macetas donde sembraste flores Alegría del Hogar. Qué es ser una mujer? toda agujereada pero no se engolosinen  los sesos psicoanalistas que también es algo que se pregunta el hombre. Qué es esto qu...

algo parecido a éso que todo el mundo nombra pero no verá en primera persona, aparece. Se pierde el suelo y el silencio es tan hondo que hasta el crecimiento del hueso suena contundente. ¿Estoy aquí? La envoltura de los órganos respira todavía. Ha pasado tanto tiempo celular. Tanta sangre como un árbol al revés con las raíces al aire cuento los ancestros en cada capilar recién llegada a una tierra extensa, desconocida, sofocada, escribo.

Algunas frases muerden el vacío y tienden  redes de escaso vigor  pero  tan eficaces como una  fábula antes de dormir. Se llega entonces a algo parecido a una buena forma y el primer sacrificio lo sufre el buen sentido. En esa lógica hay avidez por resolver ecuaciones de incógnitas salvajes. Pero sólo habrá letras sueltas girando sin destino.La detención sería necesaria. Si lo llamamos espera  todo tuerce en la impaciencia. Buena costumbre entonces entrenarse en el silencio.

                                                                                                                 ¿A quién le importa ésto?  A mí, querida.                                                                                                                    Si he de morir que sea a conciencia.                                ...

El cuerpo es la casa de Dios me enseñaron. En verdad decían Templo. Y yo, que apenas podía  ocupar un lugar en mi cuerpo pensé: Dios debe estar incómodo en un cuerpo de 10 años. La comunión es el cuerpo de Cristo  me enseñaron y cuando comulgaba trataba de no pensar en el canibalismo. Las religiones dicen tantas cosas tremendas y prometen a cambio de la Fe, la vida en un  mundo mejor. Muchos, las víctimas verdaderas  hacen un mal negocio: se inmolan.  Imagino el día después de una inmolación, en verdad el minuto siguiente: un silencio atroz. 

Nada de lo que veo tiene significado y todo lo tiene. Te vas a buscar el vacío y lo encontrarás. En el servicio, en la costura somos así nosotras.Nos miramos, alojamos y despegamos: hay que alejarse. Y es lo correcto. Hay que alejarse. Poner kilómetros y toneladas de piedra. En la montaña, en la fuente enconarás la paz. Y es lo correcto. Soy del llano. Busco el horizonte. Esa fuga que define un borde inexistente. ¿Qué hay detrás? ¿Con qué argumento engendro vida donde ya no hay más deseos de hablar?. Las amigas son avecitas ágiles que saben tirar cuerdas entre las nubes y pisar fuerte. Cada una sabe como acondicionar el nido y dar de comer. La naturaleza nos proveyó la condición fisiológica de engordar para guardar reservas y transformar la carga en alimento.Es una habilidad potente que engaña al poseedor y lo transforma en raíz comestible en el desierto.

Una mujer se está por casar y en un movimiento en  falso cae por la Garganta del Diablo. Se quería sacar la foto que todas se sacan por protocolo que nadie escribió. El vestido blanco y largo embarrado flotará como una flor de loto hasta que finalmente integre sus fibras  al espíritu del río. Quién podrá saber si fue un movimiento en falso o un movimiento auténtico. Nadie es coherente o somos muy coherentes Nunca se sabe exactamente para qué lado de la identidad juega el vasallo. Estamos aquí todavía pensando. 

Soñé que era apenas existente como una pluma que no es el pájaro, suave y liviana. ¿Qué le dejaré a mis hijos? se preguntaba mientras suspendida  en el aire ni siquiera volaba. Ser parte de una parte  es ganar un país y no desear jamás salir de allí, ganar la paz. Así se va resumiendo la vida de un ciudadano común con pensamiento  excedido en peso. 

no subestimes el poder  de la duda. No. No subestimes. Con un hilo largo envuelvo todo  el pensamiento hasta el borde interior  de la galaxia que nos contiene.  Todo es pensamiento de hilo largo.  Planea como un cóndor que femenina vuela sobre toda la carroña y se ríe como hiena al ver nacer los polluelos dulces que en definitiva habitarán. Una casa de ternura es lo que todo el mundo desea. Un sitio amigable donde desovar. Se miraron. Te preguntás en qué piensan. Se amaron alguna vez. Sí. Es necesario cierto guión para sostener la mirada.  La trascendencia del hecho está en el encuentro. El sabor que deja una cópula necesaria. Como el reconocimiento en el habla: -Sos mío. -Soy tuya. El cortejo humano es muy hablado para mi gusto.

 Los términos del amor tienen que ver con la tecnología del daño. Poseer: esclavizar. Tener: comprar o robar. Tiene que haber otra manera y dejó todo. Sólo me sentaré a pensar. Sentarse a pensar es una actitud poco productiva vinculada a la pérdida. Se pierde tiempo, sangre, masa muscular. Se pierden amigos, oportunidades, concursos, dinero. Se pierde en el otro y éso sí que acarrea grandes consecuencias. * Dejé mi rostro en el lago. E iré a la montaña a buscarlo. Cuando llegó una gran nevada había congelado la superficie del lago. No había espejo. Hielo. Se veía entonces en  la distorsión del agua congelada. Recuerda el mito del lápiz quebrado por el agua. El rostro quebrado por congelamiento. En qué piensan los que mueren de hiportermia? Su rostro tenía un rictus pacífico. -Vengo a buscarte. -Pero ya no encajaré en tu cráneo.

esta es una historia de amor contada con muy pocas letras no sé qué es éso, pero se vive dijo. Se vive porque existe algo que liga. Un cemento que detiene el fluir de lo viscoso. Se arman formas en dirección a la pendiente. El amor es algo pendiente, se dijo. Está esperando. En la espera se supone que alguien completará la caída en una superficie amigable. Podría amar a un hombre, apretarlo en mi interior y sentir que soy poderosa. Poder: es creerse la propia habilidad de pisar tierra y hacer camino. Al andar no se hace camino. Se desmaleza un bosque de confusión. Donde siempre están los mismos personajes. Los colgados, los muertos, los locos y las locas. Los divertidos, los hermanos, los padres, los abuelos, los tíos. Un enjambre donde hay muy poco aire. Una trama muy apretada que oprime.  Voy a hacer un ojo de Dios, me dijo. Dale, mientras yo termino un bolso. Llueve y está triste. Hay una inquietud. Una marea que avanza, devolviendo lo que se llevó en l...

anatomía del navegante es ponerse el barco  manejar una brújula no alimentar la condición  de los órganos blandos.  Sobre todo no preguntar  mucho por la dirección. Si estás en el mar inmóvil confiá en que el viento  sofocado en el barro y los  sargazos va a liberar su aliento y llegarás, llegarás pronta a puerto. Para sentir la misma asfixia que el  viento y en partículas elementales buscarás el sostén del vacío  donde se flota como en un mar sin hablar sin ser hablado.

si hubiera un mar, que lo hay estaría mirando hasta lo más oscuro y buscaría la luz de un barco.  Como cuando se me hace la noche en una caminata y tengo el faro  que contrasta y me ilumina  con interrupción. En las caminatas nocturnas el peligro está en que te aplasten como un invertebrado. Pero uno  sigue caminando. Sabe, que no ocurrirá. Lo que tiene de mágico caminar por una playa desierta es la simplicidad de los elementos. Un poco de agua, un poco de arena, viento y luz. Luego la luna y esa luz azul con las estrellas. Es un cliché. Pero no lo es tanto si sólo lo evocás. El vacío 

mientras tomaba la textura del viento pensaba: en qué estuve  distraído tanto tiempo que me olvidé  del tono de voz humana. Cuando éso  ocurre la soledad ha hecho un verdadero  estrago. Se fue al confín buscando el origen de la luz cuando se mezcla con el aire.  Todo pareciera muy poético pero había  que  pasar la noche olvidado de la voz y  la lengua materna. Cómo la recuperaré pensaba el hombre más solitario del mundo. Hablá  algo le dijo en su interior. Hablar calienta la garganta y la memoria. Y surgieron los temas calmadores la ternura o algo parecido en el cuenco con la sopa hirviendo. No hay nada más hogareño que una buena sopa conversada. - ¿Pero con quién voy a hablar? * A la madrugada todos los océanos se iluminan en sentido inverso.  Un sol líquido insufla a los peces planos y grasos del fondo abisal. Y la bruma densa como una catedral flota sobre la superficie. Es muy difícil distinguir ...

el hombre más solitario del mundo sabía lo que era leer. Miraba bien la forma de las nubes y el aire expresaba sus estados de ánimo como un novia caprichosa para qué buscar una mujer si tengo la meteorología. En verdad proyectaba todo su malestar en la presunta labilidad del carácter femenino. El hombre entonces ha sido muy hábil en eyectar de sí toda representación del dolor. El dolo y el daño es producto de la bruja tiene poder sobre todos nosotros y hay que eliminarla. Como hoy se puede eliminar a las mujeres sin saber exactamente porqué en un tiempo se fundó ésa posibilidad haciendo del planeta una casa peligrosa para la expresión de Ser. Una sombra entonces cayó sobre la libertad humana. El gran sueño fue un fiaso. Eso le puede ocurrir a cualquiera. El asesinato ha sido la piedra fundamental de nuestra adorada cultura democrática. Las mujeres después del todos los Kloketen del mundo han sabido esperar. Se han engolosinado en la espera y entonces las que...

Un hombre se cansó del mundo y se fue a medir la temperatura a Islandia. No es el mejor lugar pero encontró algo parecido al centro de la tierra: fuego, azufre, agua caliente. Cielo y mar. Tierra en movimiento una sala de parto gigante donde el mundo pareciera flotar en líquido amniotico y llorar todo el tiempo el primer llanto. Confundió la cosa con la palabra. Para ir al centro de cualquier cosa no hay que entrar al infierno. La soledad es el precio que algunos seres pagan cuando hacen ése mal negocio. ¿Qué es una monja? me preguntaba cuando veíamos a dos monjas sentadas en el cesped de la plaza Moreno. Son mujeres que se encierran, ahora parece que no tanto. -¿Pero qué buscan? - Creen. Hay mujeres que no se van a Islandia pero se encarcelan buscando paz. Otras nos vamos a Islandia también. Otras, se casan con hombres violentos o tristes. Lo último es lo peor. Un hombre triste es más erosivo que el zonda. Te deja a la intemperie y desnuda a expensas de tu pr...

producir momentos de buena calidad es hacer magia de la buena.  En el borde de un ciclo se presenta la urgencia de definir. Seguir el contorno de la luna con el  dedo. Es redonda o menguante. No importa.  Tampoco la tocamos. Pero somos animalitos  visuales. Nos equilibra cierta ilusión visual. Está  allí. La puedo definir con la  punta de mis dedos. El calor del otro es también una linda manera de encontrar confortabilidad. Un impulso vital último  puede ser enviar un mensaje amoroso. He pasado por  aquí. Te he conocido. No lo suficiente. Tal vez como  todos. Nadie en verdad llega al hueso de nadie.  Pero la gestación deja una huella inmensa en las fibras musculares del corazón y del útero. He alojado  a un ser. Si de invención tiene algo la vida, es la vida misma el reverso de una experiencia inefable. Me han dado vida a mí del mismo modo. Es un dato de la realidad. He nacido de otra persona al...