Lluvia

esta es una historia de amor
contada con muy pocas letras
no sé qué es éso, pero se vive
dijo. Se vive porque existe algo
que liga. Un cemento que detiene
el fluir de lo viscoso. Se arman formas
en dirección a la pendiente.
El amor es algo pendiente, se dijo.
Está esperando. En la espera se supone
que alguien completará la caída en una superficie
amigable. Podría amar a un hombre, apretarlo
en mi interior y sentir que soy poderosa.
Poder: es creerse la propia habilidad
de pisar tierra y hacer camino.
Al andar no se hace camino. Se desmaleza
un bosque de confusión. Donde siempre están los
mismos personajes. Los colgados, los muertos, los
locos y las locas. Los divertidos, los hermanos, los padres,
los abuelos, los tíos. Un enjambre donde hay muy poco aire.
Una trama muy apretada que oprime.
 Voy a hacer un ojo de Dios, me dijo.
Dale, mientras yo termino un bolso.


Llueve y está triste. Hay una inquietud.
Una marea que avanza, devolviendo lo que se llevó
en la sudestada sabiendo que volverá a desaparecer