quien nació en un llano
buscará el horizonte por tropismo
como la plantita dentro del ropero
a oscuras o en un ambiente poco iluminado
o dejada de la mano del dueño
poco aficionado a la jardinería.
El horizonte es un tajo en el aire
tal vez una puerta cerrada mirada de reojo
esa puerta que quisiste atravesar
Son números desordenados tal vez
como un fotograma de grano grueso
que jacta su propia ficción
todo es imagen
apenas un segundo
de luz entre el ojo y la circunstancia
y el objeto que apenas pudo mediar la situación.
El horizonte es un tajo sutil
y bailan al sol quienes atraviesan
la puerta que ya es umbral
no me pregunten hacia donde,
es una proyección de quien sentada
mira entre edificios
una línea imaginaria.
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