sueño que las cosas se agrandan
y se achican como si hiciera zoom todo
el tiempo. Y si no sueño con éso, aparece
como una sensación, me cuenta entre mate
y almohadas abolladas. Me pregunto si el sueño
no será la poesía más acabada de aquello que hemos
vivido sin lenguaje. Acaso cuando uno es niño
el mundo no se le va encima como si fueran monstruos
o se achica abruptamente en los brazos de alguien adulto.
¿No será la memoria del mundo sin lenguaje lo que se intenta
codificar toda la vida, después?
y se achican como si hiciera zoom todo
el tiempo. Y si no sueño con éso, aparece
como una sensación, me cuenta entre mate
y almohadas abolladas. Me pregunto si el sueño
no será la poesía más acabada de aquello que hemos
vivido sin lenguaje. Acaso cuando uno es niño
el mundo no se le va encima como si fueran monstruos
o se achica abruptamente en los brazos de alguien adulto.
¿No será la memoria del mundo sin lenguaje lo que se intenta
codificar toda la vida, después?
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