Astillas

quiero construir un objeto liviano

que vuele, dice el ingeniero

mirando las nubes. Las nubes

edificios. Las nubes anillos del cielo

donde cantan los ángeles y los muertos bendecidos.

El cielo católico es el que me ha dejado una marca

supongo que todos iremos a volar allá. Seguramente

pensaré en éso antes de apagarme. Porque lo que se aprende

sin querer como la lengua materna es lo que formatea la experiencia.

No sé nada de la muerte. Será suspensión. Será salir de párrafo.

O acaso la interrupción de una película del grupo Dogma.

La vida por ahora es continua. Densa. Reptante.

Y me está hablando en lengua extranjera.

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