Astillas

Eran uno para el otro. Pero en el ir y venir o sea en el puente por ahí uno perdía pie  y caía. Podía ser asfalto, agua revuelta, pasto. La caída dejaba alguna magulladura. Pero estaban entrenados en caídas. Cuando se cree en la gemelaridad de las almas se comete el peor equívoco. La metáfora se engulle la singularidad y pareciera que el amor que todo lo liga borra la diferenciación hasta para elegir el gusto de helado. Los puentes son para ser atravesados. No son buenos lugares para instalarse. Las emociones serían puentes. Nos conducen a sitios de alta densidad epidémica. Hasta se puede perder la piel, el rostro, hasta la buena forma en el espejo. Estos dos , en ese ir y venir descubrieron que existe un lugar en tierra firme con espacio suficiente para construir una casa de varios pisos. Sin lugares fijos  pero estables,  ni baúles pero placares amplios incluso para guardar algunos secretos. Qué sería de la vida íntima sin intimidad?. La casa en cuestión era un buen...

la tarde no define la lluvia. Con las ganas que tengo de ver caer gotitas desde el quinto pozo. Digo piso. Un pozo es un espacio en la tierra donde en general los árboles crean su casa. Pero en verdad nadie hace pozos para los árboles. Las semillas caen azarozamente y la lluvia hace los suyo ablandando los terrones y las semillas sacan sus radículas. Qué genial. Siempre me apasionó la comunicación hormonal entre las plantas. Del reino vivo es el que más memoria guarda de nuestra muda geología. . Habría que saber cómo preguntar. Un buen diálogo siempre empieza por las buenas preguntas. Y los tonos. Hoy a la tarde en que estoy dormida y escribo en estado sonambulezco porque espero al aguatero, pienso que todo es cuestión de tono. Siempre pensé en los Grados pero en verdad el Tono puede más. El tono significa tensión. En la música tonal más allá de las modulaciones, siempre hay un sonido que ejerce una atracción. Hay planificación y anticipación. Todos sabemos tararear las quinta sinf...

¿Qué es un pensamiento Ma? cuando era chica sacaba las flores por la ventanilla del auto para que no murieran y se morían igual. tenía cinco años. ¿ Cómo no me daba cuenta  de que se trataba de poner agua y listo? Lo que ocurre es que uno se va manejando por hipótesis y en el camino van muriendo  flores, por ejemplo. Muertes pequeñas. A quien le importa aplastar a una hormiga que acarrea granitos de arroz con un esfuerzo sobrehormiga y nada, es aplastada..... ¿Qué es el pensamiento mamá?  cómo se nos ocurren las cosas. Son palabras encadenadas e imágenes. Yo sé que hago algo que no sé que es con  las imágenes que  asustan: por ejemplo el payaso Eat cuando tenía cuatro años.  Le tenía terror. O las muelas que antes de dormir que sentía que  venían caminando y sí,  venían caminando y me querían masticar. No podía dormir pero al final me dormía. ¿Me podés explicar de una vez qué carajo es el pensamiento Ma? Todo nacería en las palabras que form...

Hay formas y formas de nacer. Algunos nacen de cabeza y otros de nalga. Los médicos duchos de la antiguedad (estoy hablando de hace cuarenta años) haciendo  gala de sus artes malabares, daban vuelta al bebé no importando las tripas de la susodicha, nunca tan mamífera como en ése momento. Tener cría puede ser una fiesta. Nunca una festichola. Hay tanto que se pone en juego. Había una vez una mamífera que confundio el verbo Ser con Estar. Ser alguien con Estar con alguien. En este caso para dar un ejemplo vamos a hablar de los estragos del amor filial y los estragos de la incondicionalidad.  Quien habló de instinto se olvidó de uno fundamental: el de autoconservación. Si ella dijera que las crías  restan ganas de vivir cometería el peor de los sacrilegios no? si se suicidara como Lily Sullos porque setiembre estará bravo para los librianos, nadie diría Pobre qué le habrá pasado, sino  qué hija de puta mirá lo que le hizo a la hija. Resulta que la mamífera se creyó...

Hace mucho que no escribo poesía. Hace mucho que no puedo escribir poesía. Necesito narrar en renglones largos.Tengo muchas cosas enmarañadas que si usara el procedimiento poético seguiría enmarañando las cosas.¿A quién le importa esto? a nadie. A mí un poco. Porque si perdiera el gusto por esto simplemente me secaría como un cactus en la 9 de julio en  plena canícula. Cuando era chica los cuadernos eran un portal a mis sueños y cuando uno es chico entre los sueños y los sueños está uno creyendo que la vida es sueño. Los aromas son más intensos y los pelos largos liberados al viento sur, por favor la libertad de los caballos que me prestaban cuando iba al campo de un buen señor que me enseñó a andar a caballo. Quería vivir entre las totoras. Quería ser el aire que me rodeaba. Sentimiento oceánico que también Dr F describió.¿Es que ése hombre lo escribió todo? o tal vez lo padeció todo y nos dejó sus volúmenes que no son tratados sino una extensa novela?  Ahora estoy un p...

La durmiente de hoy no es bella. Ni tampoco existe quien sea capaz de sacarla de un viaje onírico. Nadie es despertado si no quiere. Así como nadie se entera de lo que no quiere enterarse. Dicen los expertos en sueño que en verdad vivimos para dormir que es lo mismo que soñar. Hay  gente que no recuerda los sueños. Dicen: yo no sueño. Ella si que sueña. Hay días que pasaría durmiendo sólo para crear ésas imágenes hipnagógicas que en un segundo eterno la llevan por lugares que en estado seco y gravitatorio, jamás llegaría. A quien´le importa la realidad que es llamada así por las coordenadas geográficas. Nuestra durmiente que no es bella, sacaría a patadas a cualquiera, príncipe o no que  se atreviera a tocarle el hombro o el timbre.  Así  elimina todo contacto con el afuera (desconecta teléfonos) y los vendedores de O km o estadías en hoteles de lujo quedarán con el dedo mocho pretendiendo venderle fruslerías. Dormir tiene la ventaja de que las neuronas piensan s...

El mate es la infusión que me despierta de un saque, cuyo amargor me dice: dale, dale, levántate que la vida si es amarga, pasa rápido como el mate. y como uno tiende a repetir, mate tras mate, se va despertando. Abro los ojos. Los abro bien. Miro lo que hay alrededor. Arriba y abajo. Lo mismo de siempre. Musters quien recorrió entre 1869 y 1870 unos 2000 km junto a los pacíficos Tehuelches, Salió de Tierra del fuego si mal no recuerdo y como quien  no quiere la cosa se camufló entre la indiada.  Además de hacer sus crónicas y mediar lo mejor que podía, tomaba mate.. El agua de deshielo calentada con lenga en un tacho y la yerba que en esa época valía oro (lo que vale hoy bah) era llenarse el espíritu de calor y companía. Volvió a Inglaterra pero no soportó la asfixia urbana. Finalmente murió de un absceso sin cumplir su sueño de regentear  una mina de cobre en Bolivia. Cuando me metí en el Museo Nacional de La Plata, mi deseo estaba puesto en lo que imaginé se daría po...

Llegó la hora de perdonar. No. No enloquecí. No estoy asistiendo a las clases de Claudio María Dominguez. Ni el Papa Francisco me convirtió. Algo que vi me iluminó u oscureció (tal vez  eclipsó). Paso a contar la secuencia lógica  de estas meditaciones domingueras. El perdón es una herramienta política. Los países lo han utilizado para pacificar.En Sudáfrica se les pedía a los damnificados que perdonaran en los juicios de pacificación a los torturadores.  El bíblico  Perdónalos señor porque no saben lo que hacen , también..  Mal utilizado, es una forma de opresión peor que la picana. Si pensamos el perdón desde una lógica rizomática fuera de todo canon conocido,  perdonar tiene otra connotación. No es lo mismo que olvidar. Que es decir acá no ha pasado nada. Tampoco es recordar todo el tiempo como si las imágenes fueran pelotitas de mercurio alrededor del cuello o el famoso collar de melones. Te imaginás que el mercurio es venenoso y los melones, p...

la primavera es muchas cosas: un fenómeno astronómico, un candombe de semillas y ferormonas y como dicen, la estación del amor. ´Recuerdo las películas de Sandro "el grande de América" en un lanchón en el Tigre cantándole a las muchachas con la viejita  fiel como una perrita, cubriéndole las escapadas y cocinando como esclava las  empanadas y milangas pa el picnic. He recibido noticias de que muchos están sufriendo por amor. Será que cuando se nos pasa la primavera etárea, se nos pasa el sentido del amor. Que en verdad sería como decir el sentido del humor. Para estar enamorado a cierta edad hay que ser de latex (que no es lo mismo que ser un forro). La flexibilidad suficiente para hacerle ole ole al ego que siempre está ahí, al comando de la lengua y los sentimientos. Seamos cordiales. Cordial de cordis:  cuore. Las cosas del corazón se amansan con cordialidad. Mantener las cuerdas tensas pero no rígidas para rasgar y rasgar y sacar alguna melodía para enamorar y no sac...

 Hace unos años la saturación del paisaje urbano de colores primarios dañaban mi retina como si me expusiera al sahara desnuda y sin camello para llegar pronto al oasis y la carpa. Araceli Gonzales en ropa interior y los calzoncillos Eyelit en toda la carteleria me daban el mismo efecto que los arbolitos llenos de borlas  y la compulsión por los piononos navideños. La risa mecánica y la música alta, profusa y penetrante en los bondis  y autos tuneados,  tranforma la vida en una publicidad eterna, donde ni siquiera los chicos de verdad se sienten a gusto. Desde el 21 de setiembre hasta el 21 de abril la vida es un zamba. Antes decía, esto no es real (aunque me quedaran las crocs de goma adheridas al asfalto imposible de la urbe). Porque los monotributistas nos tenemos que vestir y  trabajar toda la temporada primavera verano.. No estoy en contra de los festejos estoy en contra de convertime en un extra a la fuerza en una película Del sabor del encuentro (  p...

Alegrate que sos vos misma  En 1981 mi madre me regaló un libro que no recuerdo el autor: La alegría de ser tu mismo . Creo yo, para convencerse de lo inevitable: tenía que alegrarme de  ser yo (misma)  Como madre de los setenta, había nada de psicoanálisis y mucho Buenas tardes mucho gusto, además de las novelas como Las vendedoras de Lafayette , Celeste, siempre Celeste (y no estoy hablando de la bandera) y Piel naranja (cuyo final fatídico me marcó a fuego a pesar de mi corta edad) .  La adolescencia en los 70 en una escuela de monjas (y no fue lo peor, lo tengo que decir), sin rock y una pobrísima curricula escolar me obligó a tomar por asalto la ecléctica biblioteca de mi viejo, tan ecléctica como devastadora: García Lorca, Cervantes, Tolstoi, Nabokov, Ana Frank, Speers,Ben Gurión,  Hemingway  y una colección completa sobre la segunda guerra mundial y la guerra fría. (además de las revistas Primera Línea, Penthouse y la revista Chacra junto con la We...

Hace una vida. Eramos pequeñas y confiadas. Creíamos en el futuro. Todo era posible.. Teníamos como modelo a mujeres tostadas con zapolán y guardapolvos blancos. Las maestras se reunían para hacer copias con Hectógrafo. Leíamos Selecciones con voracidad. Yo, toda la colección de amarilla y lo que cayera.No había mucho para distraerse. Las lecturas eran un terreno fértil. Queríamos ser grandes y por un rato nos escapábamos. La soledad nos llevaba a estar muy cerca de la locura. Yo me creía más grande y seguramente un poco loca. Pero era un orgullo ser diferente. Hoy ser diferente no es ningún privilegio. Para qué creer Si todo es mentira. Otra vez evaluando si lo que se hizo estuvo a la altura de las expectativas proyectadas. La mediana edad es el segmento absolutamente desechable  de la curva. Conciencia de castración que le llaman. Mirá que hacer del pene un organizador universal del psiquismo. Qué atrevimiento. Me pregunto por qué ahora que soy grande y puedo res...

cuando uno no puede consigo mismo tiene que detenerse y confiar que puede al menos respirar y respirar. Tenés el corazón acelerado . Si. Claro. Es que quiero desaparecer. ¿Cómo le explico a mi hija que quiero desaparecer como me desaparecen los objetos? En este país las palabras Proceso y Desaparecidos son malas palabras. Son palabras de mierda. Son palabras que dan miedo. Muchas veces a la noche despierto sobresaltada sintiendo que me persiguen porque simplemente quieren eliminarme.  Cuando tenía doce años escuché: no vienen más.....seguro que están mirando el pastito desde abajo . Era verano y la casa de al lado no se alquilaba como todos los años. Me entero que una vecina de mi edad murio el domingo en que me tomo un avión y casi muero del susto. Ese avión me confrontó con la propia evaporación. Con mi amiga jugamos toda la infancia. Compartimos casitas, higuera, muñecas. Creo que  no le dijeron la verdad.  ¿Qué verdad? ¿que te vas a morir y no vas a ver a tus hijos?...

Una descompensación es perder el balance. El peso desequilibrado produce un cuerpo torpe y tartamudo. Descompostura: pérdida repentina de  coordinación del sistema gastrointestinal. Mientras estudia el sistema digestivo con su hija, la más chica dice: esto lo aprendo de la impresión que me da, nomás.   Estudiar el cuerpo es necesariamente una tarea analítica y disociativa. Quién fallara en el procedimiento y perdiera la perspectiva  simplemente no podrá  elaborar conocimiento. Imaginar el funcionamiento de una parte propia es tomar conciencia de la fragilidad propia. A menos de cinco centímetros tengo el corazón que bombea mecánicamente todo el tiempo. Millones de horas latiendo coordinadamente. ¿Quién lo garantiza?. Nadie. Un poco más abajo, el estómago. Si no recibiera alimentos se autodestruiría. Los jugos gástricos y el ácido clorhídrico devorarían la misma mucosa. Las úlceras tienen que ver con esto. La digestión extrae los nutrientes de los alimentos. Como se d...